UN FINAL COHERENTE PARA UN CUENTO ESTÚPIDO

"la coherencia es el último refugio de los carentes de imaginación"




(Óscar Wilde)

Empezaremos este final diciendo que el autor de lo que ahora, que con toda mi ciencia voy a manchar sobre este papel inmaculadamente blanco, es un perfecto imbécil, que en su nula sabiduría y en su mal genio e ingenio, no ha sabido tan siquiera distinguir lo que es un cuento de una historia breve, o una breve historia, donde el protagonista no aparece más que postrado en unas blancas sábanas sudadas y apestosas impregnadas de ese mortal tufillo que deja el adiós para siempre para siempre adiós.

Al protagonista de nuestra historia le pondremos un nombre propio que por lo común es el más conocido en todas las partes de este planeta: Juan. Lo siento mucho por los juanes, juanas, juanillos o Juanetes, que se sientan terriblemente heridos y pisoteados por la tremenda sátira del tirano que dirige mis movimientos. Aquí llega el momento de mi presentación, pero ésta vamos a hacerla en un punto y aparte debido a su importancia.

¡Héme aquí, pobre infeliz!, caracterizado en una triste envoltura de plástico barato; guiado en contra de mi voluntad sobre un espacio vacío, recto, frío, al que llaman "hoja de papel reciclado". Qué innominable desconsideración tiene para conmigo este ser promiscuo y antisocial, que, ora me usa, ora dispone de mi achatada prima hermana, "La Vanguardista de tinta mecánica",como familiarmente se la conoce en mi distinguida, orgullosa y colorida partida de forros plastificados por los cuáles desciende, en un goteo constante y a merced de un despiadado asesino, mi perecedero flujo, sea éste, rojo, azul, negro, verde, mágico, o imborrable.

¡Bien!, y después de concederme este solemne acto de respeto hacia mí, merecido, por la imprescindible labor que ahora mismo estoy llevando a cabo sobre esta sustancia de "madera, ¿reciclada?" (incongruente, cómo todo lo humano), paso a prestarme a morir en la calcomanía de la absurda imaginación de la cosa que ahora me sostiene y que dice llamarse autor.

Pasemos al arduo proceso (para poner sobre precedentes a mis distinguidos lectores) de contar los años de Juan, para lo cual nos remontaremos a su primer grito placentero que se produjo al salir de la asfixiante (y asquerosilla, dicho sea de paso) masa de carne sanguinolenta hospiciada opresivamente en una delgaducha, larga y bobalicona madre de familia numerosa. Partiendo de este agujero húmedo, oscuro y velludo, pero fecundo, recorramos periódicamente las edades que vivió corriendo, las que caminó, las otras, en las que estuvo dando constantes garbeos sin llegar a algún sitio en concreto, y por qué no, nombrar también, las que cojeó (matizando que no es éste un cojeo físico, aunque bien podría serlo, teniendo en cuenta la de veces que este buen hombre metió la pata), así que dicho ésto, sitúe el lector a Juan en la edad que más apropiada le considere para esta lectura.

Este hombre obsoleto (pero, ¡qué culto soy!) pasó por este vertedero de variedades sin mucho valor, ni mucha gloria, ni mucho prestigio, ni mucha fama, ni mucha de todas esas tonterías que ese tipo de gente tan simple busca para ganarse el mendrugo de cada día. Un hombre tan ínfimamente importante, pensará el lector, nada puede legar al saber cotidiano como para ocupar este espacio tan preciado, pudiendo ser aprovechado en una culta disertación sobre las adversidades infastuosas de las políticas gobernantes mal idealizadas en la sociedad actual (entiéndase por actual, cualquier momento presente, ya que, en política, como en sexo, el tiempo transcurrido no interactúa en las formas), pero, que no se crea nadie nada, porque todo tiene un pero, y en este pedacito insignificante de cosa carnal, el pero, aunque menudito (Juan no era muy alto), tiene su importancia.

Y hela aquí.

En los últimos momentos de su insulsa existencia, acojonado ante su podredumbre intolerante, quiso dejar su granito de arena, sólo que acondicionado a su estatus mental. Y éste fue, el que letra por letra voy a textualizar, su trocito de piedra aportado al saber cotidiano. Les concedo una línea para que tomen aire, así que llenen sus pulmones y dispónganse a tragar, todo lo que a este ignorante en su culta vulgaridad, le dé la gana, imprimir.

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(Concedida).

Y Juan, escribió:

".....a veces pierdo tantas horas aquí postrado en mi cama, intentando escribir algo impactante, eludiendo verdaderamente el problema. El hecho de manejar un bolígrafo, aunque mucho más fino quedaría decir una estilográfica, o la pluma de Cervantes, pero no es con finura, precisamente, con lo que mancho este folio blanco.....porque sólo es eso, ¿no?; un folio....

.........¿qué decía?; el hecho de manejar un bolígrafo, ¡Ah, sí!, que el hecho de manejar un bolígrafo, despierta en mi el escribir sin orden ni concierto, lo que con contigüidad surja de mi mente. Enlazar un pensamiento con otro, sin creación, sin que exista un principio, ni por ende un final. Que te distraiga (como en este momento) una palomilla, o mirar de fijo el marco de la ventana que desapareció bajo la fina capa de cemento......pero, ¿qué quería reflejar cuando empecé diciendo que a veces pierdo tantas horas, vivas, pero vestidas burlonamente con rojos minutos de pasión y verdes segundos de esperanza, bailando lentamente la marcha fúnebre que tanto aborrezco.....Es demente, pareciera que estoy loco, ¿no?.........((que lo estás Juan, que lo estás, que te lo está diciendo un bolígrafo, como insulsamente gustas en llamarme. ¡En fin!. Aclaro, los dos paréntesis, entre los que me encuentro ahora mismito, saldrán siempre que opine yo, que para algo, soy el que traduce los pensamientos de éste "mala jerga" al papel que ahora lees. Todo lo que se halla fuera de estos cuatro paréntesis, es pura charlatenaría Juaneresca, o basura de lo común, de la cual no me hago responsable. He Dicho.))......

.......¿por qué, y para qué, este acto de dirigir el forro con tinta que aprisiono entre mis dedos y con el cuál doy forma abstracta (dícese patafísica en lo que a Literatura se refiere) sobre fondo blanco, o negro, o caoba, o nobopán chapado en formica (según el grado de pobreza que preceda al óbito) o gris como las cenizas, a Dios sabe qué absurdas divagaciones y tormentos psíquicos, guiados por la ambición, la vanidad, la soberbia, e incluso, el odio.

Me tomo un respiro, porque de contínuo no he parado hasta soltar todo dicho,....¿se volvería loco Cervantes al escribir El Quijote?.....¿Debo escribirlo?....(silencio, me habla mi regidora)....Sí, debes hacerlo....me ordena, y yo, fiel a mi destino, y a sabiendas de que pronto la palmaré, le concedosu último deseo: "Actua a tu Libre Albedrío".....y así fue que......

......¿obra de arte decías?, ¡Já!, yo me río de las obras de arte, (cuidado Juan, tu conciencia puede abnegarte y ponerte en contra de la Sociedad; y eso no está bien, Juan, ¡no está bien!), ¿y está entonces mal?. ¿Está mal que exprese lo que mis neuronas quieren?; ¿qué me dice mi cociencia?; ¿qué siga?, pues seguiré.......

............... Me río de la historia artística, de la literatura, de la escritura universal y única, de la escultura, de la pintura, de todas ellas, de todas las que están llenas de técnica, pero sin Alma; garabatos sin sentido, sin fondo, sin lágrimas, sin vida. Meras casualidades para que ésto y aquello combinen en una estructura ilegible, en una novela imposible, en una escultura sin Vida en la que una "G" negra sobre una "L" roja dibujada en un lienzo firmado por un nombre ampuloso al que todos alaban y halagan, se pretenda interpretar como una mujer fornicando en postura incómoda con un extraño amante que dice el firmante, es un centauro....... Escritas en un bestseller, no cambia mucho la historia (debe ser, que eso del Centauro acarrea público)...... Me río de la vida ficticia de algunos que han querido plasmar sus vivencias, sus sentimientos, sus "vergüenzas", sus vanidades, sus mezquindades, su avaricia, su locura, su planteamiento de futuro, su inmundicia, en unas frases de palabras, en unas palabras de sílabas, en una densa pintura, en una piedra salvajemente aporreada y picada. ¡Já!, y ¿éstos ricos sin cultura o pobres incultos, han querido reciclar todo esta basura y convertirla en una Mentira robada a la Belleza?.......Por tanto, ¿qué es el arte?. Para encontrarlo, dicen los entendidos, has de tener ojos de artista, lentes de contacto especiales para distinguir los Sucios Vertidos del Alma de la Obra Artística (que suele ser la misma sólo que camuflada bajo las diferentes tendencias artísticas a las que se haga alusión)... ...El arte tiene nombre propio. Si no lo ves, ni lo oyes, ni lo palpas, ni lo respiras en esa cloaca de vanidades de dónde proceden estos ignorantes depravados, conocedores de la Sabiduría,...((léase esto último, con un tirillo más irónico del habitual al que hace honor el texto))...serás un estúpido y obsoleto ser viviente, incapaz de comportarte, amar, vivir, reir, llorar; Ser, en un sólo y simple Todo, dejas de Ser, si no te llamas, aunque sólo sea para acallar a los más remilgados entendedores del arte, apócrifamente "Culto", pero con educación, no con innatez. .......
.........¡Já!, me río, y además ya supondrá el lector, porque espero haberlo transmitido, que mi risa es irónica asquerosa vil cruel y, además, encantadoramente deleznable.

Rabia es lo que siento cuando la Hipocresía (a quién escribo con mayúsculas por ser alta dama aristocrática en la piel de burgués y esposa impuesta en el pellejo del proletariado) se viste de punta en blanco, con corbata al óleo abstracto, traje de lino o fino paño diseño italo-francés, mantón bordado en oro de la Virgen que no aplacó el hambre, tacón de media altura en zapatos de charol, bolso piel de cocodrilo con tirantes de visón, barba recién recortada con mostacho entreverado cana-rubio-cana-negro y como detalle de sobriedad, mirada fija de ojo a ojo y escrutando en la fachada pupilar: "¿Serás más listo que yo aunque menos oportunista, cabrón?"........Vista y no vista quedó la putita (que siempre lo ha sido) que con su aire de Nerón y en un acto de fino orgullo, metió el rabo entre las patas y salió muy altanera después de dar la espalda y dejarte, por supuesto, como el gran rey de los imbéciles, sin más arma que tu ignorancia para creerte, de esta fulana engalanada, que vales menos que ella.

Vuelvo y tomo un respiro que buena falta me hace, pero antes esto quiero dejar claro: ¿qué hace el hombre cuasi-culto sin el esfuerzo?, ¿qué refuerzo tiene, este hombre pobre inculto y este inculto pobre hombre, si le falla el esfuerzo?. ¿Qué hará con la fuerza si no la utiliza en esfuerzo?. "Esfuérzate y conseguirás un ascenso", "esfuérzate y alcanzarás tu propósito", "esfuérzate y serás alguien", "esfuérzate y llegarás muy alto"........¡esfuérzate, (les digo desde mi más humilde ignorancia), simplemente cuando estés estreñido!.....((¡Dios, ya está desvariando otra vez!, y además dijo un taco. ¡Dichoso malcriado!, uf, qué vergüenza tener que transcribir semejante ignominia, dísese, bueno, díseselo Él, literaria. Un color me sube, y otro me baja, como en mis primos lejanos, los bolis multicolores.))........pero, para qué te vas a esforzar en entender o ser Culto, animal de carga, en conocer el Arte (ahora, sí, con mayúsculas), si todavía no sabes que hace millones de años, tú eras un primitivo (en proyecto de ser más primitivo aún, declaro) que garabateabas, grabando o pintando en las cuevas, que tu mujer parió trillizos, que soñaste que volabas en una piedra redonda y flotante (y no veas el jaleo que armaste con el tema de, ¿será un ovni?), que enterraste a tu vecino, porque era la única solución para que no oliera tan mal y por fin pudiste ser el líder, cazando a un antílope con una lanza que te regaló su viuda en señal de gratitud por el enterramiento, y que tan tiernamente representaste en las paredes de tu cueva......¿¡Ves!?, incluso antes eras más artista que ahora, y no intentes pintar en los muros de tu casa una cacería, sería una matanza y quedaría obsceno..........
.........Existió otra humanidad, ¿sabes?. En ella, pintabas lo que vivías, lo que eras, lo que soñabas.....Luego vinieron unos miles de años después, a los que te dedicaste a escribir. Querías poner en práctica ese don tan novedoso que habías adquirido. La Palabra. Y entonces, píxelabas las mismas paredes que te vieron cazar, para más tarde adaptarlas a frases buceando en tinta sobre el pedacito de un árbol asesinado. Escribías contando tus interiores-ficticios-conscientes y cogsnocidentes...((¡pero si esta palabra no existe, Juan. Qué me estás dejando en evidencia!)).....y que a los demás les importaba un bledo pero que sonaban muy bonitos y por eso los leían...((respira, respira))... sin que existieran reglas ni patrones...((no hace falta que lo jures, no empeores lo presente))...de esta palabra va primero porque tiene mejor resonancia, o, eso queda redundante porque se repite (que ésto es en sí una redundancia, y válgase la misma en repetirse); o también, no infiltrar jamás lo Real en la Ficción, ya que es algo criminal, y queda excesivamente más estético a la inversa, y, por supuesto, mucho menos problemático al ojo crítico del siempre Buen Entendido y Sofisticado Público....¡Tan bello es relatar, que da igual como se haga, siempre y cuando llegue a penetrar!...((¡Ay, no!, ¡Peligro Poemático, Juan se nos pone Oneroso!))....Sí, no sé, adapta, por ejemplo un personaje real a un mundo ficticio; serán aceptados datos históricos, vivencias reales, Reales vivencias, corruptos beatos (e-t-c, que es lo que siempre se usa cuando te quedas en blanco, o parafraseando a Jardiel Poncela, el etcétera, es el descanso de los sabios, y la excusa de los ignorantes). Dibuja a Cicerón como capitán de un navío, y a Calderón de la Barca como su timonel. Crea un Shakespeare que sea el mejor gigoló del País de Nunca Jamás, y esculpe a tu perro en cera....((¡hummm!, ¿cómo se esculpe la cera?...¡Huy, lo que me huelo, pobre perrito!))....que, probablemente se llame Chucho o Toby (el cual escribo con "i griega" porque queda más estético)....((sí, fíjate tú, por una vez coincidimos, estético y así, como más artístico, ¿no?))....

.......Un consejo he de darte antes de irme a descansar: "No oses Nunca profanar el Santo Nombre de los Autores-Artistas-Literatos, por si los intelectuales te asesinan con sus negras "Aches" y "Pes" y "Jotas" y "Ces"...((¡jejé, que capullo el Juan. Las iniciales nombradas tienen traducción, pero han de hallarla!. ¡Muy agudo!))...envenenadas y lanzadas con una fina cerbatana al gran rectángulo blanco que hace de contenedor de las mismas, blasfemando de que no los conoces o criticando en su defecto la triste agonía de su sapienza (por aquello que si utilizo, Sabiduría, puede crear asonancia con Agonía (contenida) y queda feo en este contexto). Ni se te ocurra jamás pronunciar los siguientes enunciados: "Las palabras se las lleva el viento" ; "Más vale un gesto que mil palabras", o "Todo está en los Libros, menos lo que está en la Vida"....(ejem; ésta última es mía, modestia aparte)".......

Respira otra vez. Te concedo este punto y aparte para que te relajes, aprovechando la coyuntura de que Juan suple una necesidad fisiológica.

Ahí llega nuestro muchacho, denuevo.

........"¡Ay de aquellos que creen tener futuro cuando lo único que tienen es pasado!. ¡Bienaventurado aquél, que rodeado de intelectuales con perilla (o sin ella, tanto da), no critique nunca a uno de sus Dioses, porque de él será el Reino de la Hipocresía!...((¡Qué por el trabajo de la susodicha, dicho reino ha de ser muy agradable!. Tal vez sea por eso, por lo que tenga tantos adeptos, ¿no?)).....

.....Es curioso cómo el Humano construye un arte, destruyendo otro, que al fin y al cabo, es el único que tiene. Este Ser, es paradójico, incongruente y contradictorio. Nada más nacer, está predestinado a destruir. LLega un día, en el que la cría de Humano, comienza a despertar de su letargo nuevemesino, y avanza durante todo un año, en período de latencia inteligente. Acabado el mismo, arranca el período destructor que lo acompañará para el resto de sus días, a éste le llamaremos, inicio en la ignorancia. Es aquí, en este instante fugaz y sin importancia, (que probablemente despertó con la rotura del jarrón que adornaba la mesita del salón) cuando sus ganas de romper se intensifican con el mismo placer que da el proceso. "¡Puedo Destruir!". Esta expresión, viene a ser lo mismo que el "Eureka" de Arquímedes. La gran vergüenza, es el apodo que le han puesto a esta especie, pues, hasta para una Ameba resulta imcomprensible: "Sapiens-Sapiens" (y encima, repetitivo, ¡qué vergüenza!)......Este animal de costumbres, es el más estúpido perteneciente a la misma Tierra y Agua que la Ameba, a la cual le hace mucha gracia, que un tipo de esta especie, diga pertenecer a la rama Intelectual, (¡Artistas consagrados, oh beldades del Olimpo, acorazados con burla contra el desprestigio, alabando a los Ilustrísimos Artistas, y sin descuidar reirse de aquéllos pobres insulsos de conocimiento, Amén!), mientras mira, con muchísimo interés, eso sí, una estatillua tallada en piedra, representación abstracta de una lombriz (no sé si del gusano o del que la mira) y con cara de ciscunspecto (que su significado no entiendo, pero aquí queda muy bien) proclama su sentencia final con la solemnidad propia de su entendimiento en la materia (¿?): "¡Oh, qué hermosura!. ¿Habrase visto cosa más linda jamás hecha por el hombre?"..........La Ameba y yo (que coincidimos en casi todo) lo miramos y no vemos más que un trozo de piedra estropeada por un escoplo y un martillo, por lo cual, hemos preferido escarbar en la tierra y observar a una verdadera lombriz (y cómo no, deteniéndonos a escrutar el hocico del entendido, buscándole el parecido con cierto asno).......Es a ese "artejo" al que critico, (y no al nudillo del dedo); es contra él, contra el que tenía que haber luchado toda mi vida, pero que por temor a ser discriminado y apartado con mi soledad, nunca ataqué. Nunca hice el menor intento de protesta por temor a parecer antisocial, y ésto, pudo más que mi propio Ser.........

...........¿Has oido hombre de arena el dulce rumor de la vida?. Pues, escúchalo ignorante...((¡Ay, Dios, ya empezamos con los insultos!))..., que no sólo los oidos sirven para el sonido. Hay un rumor constante desde este blanco ataúd de algodón, que envuelto en tragedia me trae, dulces reminiscencias de mi pasado (como diría un poeta). Yo también soy poeta, pero sin métricas ni absurdas estrofas, pareados y versos. Yo utilizo la retórica a mi antojo y como a mi regidora le venga oportuno.......¡Pobre infeliz, absurdo contemporáneo! (y me dirá el lector, "Yo también sé hacer sátira y decir palabras mal sonantes)...((¡Y razón tiene, sí señor, no sabe cuánta!))..."¡Pues hágalo, cuadrúpedo rebuznante, si se siente autor!" (dirá un Dramaturgo)......."¿Maneja usted bien la dialéctica, querido mico?" (dirá un filólogo) "porque si no es así, será usted sometido a la más cruel de las vejaciones: La Burla.......

.........¿Soy demente o estoy muriendo?...((pues, para mal o para bien, ambas cosas, mi querido Juan))...Ya, poca inspiración me queda, casi no puedo recordar lo que escribo y vuelvo a mirar de fijo la ventana tapiada con esa extraña mezcla de cemento, arena y lágrimas...((¡Aaahhh, ésta debe ser la del principio! ¿Recordáis?))...¿Podré ver al cruzarla el agua salada que desprende el lagrimal de mi Amada, siempre falseada por la emoción del momento?. La marca exteriorizada de una vida maltrecha entregada a un Don Nadie con Alma de Lucifer y cuerpo de puritano, reflejada ante el espejo de quién quiso ser y no fue; ataviada con negros harapos cargados de plañideras porque el llanto ya no puede salir de la verdad, porque lo ahogó ella misma cuando se transformó en tiempo. La vida no es más, como diría Machado (que nunca dijo y yo digo) que la muerte en el olvido, de la que sólo te acuerdas, cuando vela tu sueño.

Ya se me acaban las fuerzas y las ganas de aguantarlas. Dícese de aquellos que se llaman dichosos que su dicha radica en el saber vivir segundo a segundo en un placer constante y veraz..... Verás tú querido amigo, que mi vida, no se ha afanado en encontrar esa dicha, para poder decir en un trémulo suspiro apasionado: ¡Qué Bello fue Vivir!.
Y firmo la presente en mis plenas facultades (pobres, incultas pero intactas) dejando escrito, que todo lo expuesto aquí, (a pesar de haber abusado de los recursos), es fruto de mi vivencia, y sírvase el lector de recurrir a su inocencia, más es lo único que tiene para seguir viviendo inconsciente, en el reino de la Hipocresía."
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¡Y por fin, Juan, la palmó!.
Y con este final tan brusco que habrá provocado risas, llantos, aplausos y un sin fin de variedades, me despido, yo también, con este final coherente. El único que cabía en este cuento estúpido.

FIN
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.............((¿¡Pero, pero!?, ¿¡qué, qué!?....¡¡Oh, no, no!!.....¡¡Juan a vuelto!!......)).

-Sí, efectivamente amigo Bolígrafo, soy Juan, y he venido desde el otro mundo, sólo para decirle a mis queridos lectores:
--¿No es ésto que acaba usted de leer, una verdadera Obra Maestra?.

ADIÓS.

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