NUESTRA PREMISA

"No estoy de acuerdo con lo que dices, pero defenderé con mi vida, tu derecho a expresarlo".
(Voltaire).
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SED BIENVENIDOS

.......y aquí están mis ganas de Ser lo que Soy y Compartir, recíprocamente, aunque para ello me salte todas las reglas gramaticales, y tenga faltas de ortografía, o comas que no sé bien donde poner, y tildes que relucen por su ausencia, o refulgen por su presencia, cuando ni la una ni la otra opción son la más adecuada a la palabra)……pero son, mis ganas, y como a nadie ofendo, les doy el merecido placer de ser libres.....
Os damos la Bienvenida, Mi Guelfor y yo, con los oidos grabados en las pupilas, y el corazón plasmado en los pulgares. Nada más que decir, sólo:

PASAD:
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UN POCO DE ORDEN EN ESTE GALIMATÍAS

martes, 30 de junio de 2009

PARA REIR UN POQUITO CON UNOS MONSTRUOS DEL HUMOR.


PRISIÓN BREAK VERSIÓN CANINA, BUENÍSIMO.



Nunca debemos infravalorar la intelingencia animal.

A CUATRO MANOS

IRENA SENDLER

Quien mejor que un niño para decirnos quién fué esta Gran Dama, Gran Persona, y Mejor Espíritu.

ÚNICO EN EL MUNDO


ÚNICOS EN EL MUNDO Y LLEVAN VARIAS HORAS PARA GOZARLOS

Estos son unos murales-mosaicos realizados por 216 artistas diferentes.
Pincha en los enlaces de aquí abajo, y cliquea sobre los cuadrados, se ampliará la foto de los detalles que cada artista ha dibujado. Si lo deseas, te sugiero pruebes empezando por el ojo del caballo. Cada mosaico recibió su lugar de acuerdo a los parámetros:
color, forma y gama.
¡Maravillosos, son una Belleza!.

http://www.muralmosaic.com/Cochrane.html
También os dejo este vídeo explicatorio:



lunes, 29 de junio de 2009

RECOMENDACIÓN

NO OS PERDÁIS EL BLOG DE "YA LO HAS LEIDO", PINCHAD ESTE TÍTULO UN POCO MÁS ABAJO, A LA IZQUIERDA. LO PASARÉIS GENIAL.

sábado, 20 de junio de 2009

AURORA BELTRÁN.

"Azulada" Aurora Beltrán (Conciertos Radio 3).


Aurora Beltrán. Una gran voz y una Mujer, como pocas. Aquí van dos temas suyos, con los cuales me identifico
..................En fin, que disfrutéis éste también..........





miércoles, 17 de junio de 2009

UN FINAL COHERENTE PARA UN CUENTO ESTÚPIDO


"la coherencia es el último refugio de los carentes de imaginación"




(Óscar Wilde)

Empezaremos este final diciendo que el autor de lo que ahora, que con toda mi ciencia voy a manchar sobre este papel inmaculadamente blanco, es un perfecto imbécil, que en su nula sabiduría y en su mal genio e ingenio, no ha sabido tan siquiera distinguir lo que es un cuento de una historia breve, o una breve historia, donde el protagonista no aparece más que postrado en unas blancas sábanas sudadas y apestosas impregnadas de ese mortal tufillo que deja el adiós para siempre para siempre adiós.

Al protagonista de nuestra historia le pondremos un nombre propio que por lo común es el más conocido en todas las partes de este planeta: Juan. Lo siento mucho por los juanes, juanas, juanillos o Juanetes, que se sientan terriblemente heridos y pisoteados por la tremenda sátira del tirano que dirige mis movimientos. Aquí llega el momento de mi presentación, pero ésta vamos a hacerla en un punto y aparte debido a su importancia.

¡Héme aquí, pobre infeliz!, caracterizado en una triste envoltura de plástico barato; guiado en contra de mi voluntad sobre un espacio vacío, recto, frío, al que llaman "hoja de papel reciclado". Qué innominable desconsideración tiene para conmigo este ser promiscuo y antisocial, que, ora me usa, ora dispone de mi achatada prima hermana, "La Vanguardista de tinta mecánica",como familiarmente se la conoce en mi distinguida, orgullosa y colorida partida de forros plastificados por los cuáles desciende, en un goteo constante y a merced de un despiadado asesino, mi perecedero flujo, sea éste, rojo, azul, negro, verde, mágico, o imborrable.

¡Bien!, y después de concederme este solemne acto de respeto hacia mí, merecido, por la imprescindible labor que ahora mismo estoy llevando a cabo sobre esta sustancia de "madera, ¿reciclada?" (incongruente, cómo todo lo humano), paso a prestarme a morir en la calcomanía de la absurda imaginación de la cosa que ahora me sostiene y que dice llamarse autor.

Pasemos al arduo proceso (para poner sobre precedentes a mis distinguidos lectores) de contar los años de Juan, para lo cual nos remontaremos a su primer grito placentero que se produjo al salir de la asfixiante (y asquerosilla, dicho sea de paso) masa de carne sanguinolenta hospiciada opresivamente en una delgaducha, larga y bobalicona madre de familia numerosa. Partiendo de este agujero húmedo, oscuro y velludo, pero fecundo, recorramos periódicamente las edades que vivió corriendo, las que caminó, las otras, en las que estuvo dando constantes garbeos sin llegar a algún sitio en concreto, y por qué no, nombrar también, las que cojeó (matizando que no es éste un cojeo físico, aunque bien podría serlo, teniendo en cuenta la de veces que este buen hombre metió la pata), así que dicho ésto, sitúe el lector a Juan en la edad que más apropiada le considere para esta lectura.

Este hombre obsoleto (pero, ¡qué culto soy!) pasó por este vertedero de variedades sin mucho valor, ni mucha gloria, ni mucho prestigio, ni mucha fama, ni mucha de todas esas tonterías que ese tipo de gente tan simple busca para ganarse el mendrugo de cada día. Un hombre tan ínfimamente importante, pensará el lector, nada puede legar al saber cotidiano como para ocupar este espacio tan preciado, pudiendo ser aprovechado en una culta disertación sobre las adversidades infastuosas de las políticas gobernantes mal idealizadas en la sociedad actual (entiéndase por actual, cualquier momento presente, ya que, en política, como en sexo, el tiempo transcurrido no interactúa en las formas), pero, que no se crea nadie nada, porque todo tiene un pero, y en este pedacito insignificante de cosa carnal, el pero, aunque menudito (Juan no era muy alto), tiene su importancia.

Y hela aquí.

En los últimos momentos de su insulsa existencia, acojonado ante su podredumbre intolerante, quiso dejar su granito de arena, sólo que acondicionado a su estatus mental. Y éste fue, el que letra por letra voy a textualizar, su trocito de piedra aportado al saber cotidiano. Les concedo una línea para que tomen aire, así que llenen sus pulmones y dispónganse a tragar, todo lo que a este ignorante en su culta vulgaridad, le dé la gana, imprimir.

___________________

(Concedida).

Y Juan, escribió:

".....a veces pierdo tantas horas aquí postrado en mi cama, intentando escribir algo impactante, eludiendo verdaderamente el problema. El hecho de manejar un bolígrafo, aunque mucho más fino quedaría decir una estilográfica, o la pluma de Cervantes, pero no es con finura, precisamente, con lo que mancho este folio blanco.....porque sólo es eso, ¿no?; un folio....

.........¿qué decía?; el hecho de manejar un bolígrafo, ¡Ah, sí!, que el hecho de manejar un bolígrafo, despierta en mi el escribir sin orden ni concierto, lo que con contigüidad surja de mi mente. Enlazar un pensamiento con otro, sin creación, sin que exista un principio, ni por ende un final. Que te distraiga (como en este momento) una palomilla, o mirar de fijo el marco de la ventana que desapareció bajo la fina capa de cemento......pero, ¿qué quería reflejar cuando empecé diciendo que a veces pierdo tantas horas, vivas, pero vestidas burlonamente con rojos minutos de pasión y verdes segundos de esperanza, bailando lentamente la marcha fúnebre que tanto aborrezco.....Es demente, pareciera que estoy loco, ¿no?.........((que lo estás Juan, que lo estás, que te lo está diciendo un bolígrafo, como insulsamente gustas en llamarme. ¡En fin!. Aclaro, los dos paréntesis, entre los que me encuentro ahora mismito, saldrán siempre que opine yo, que para algo, soy el que traduce los pensamientos de éste "mala jerga" al papel que ahora lees. Todo lo que se halla fuera de estos cuatro paréntesis, es pura charlatenaría Juaneresca, o basura de lo común, de la cual no me hago responsable. He Dicho.))......

.......¿por qué, y para qué, este acto de dirigir el forro con tinta que aprisiono entre mis dedos y con el cuál doy forma abstracta (dícese patafísica en lo que a Literatura se refiere) sobre fondo blanco, o negro, o caoba, o nobopán chapado en formica (según el grado de pobreza que preceda al óbito) o gris como las cenizas, a Dios sabe qué absurdas divagaciones y tormentos psíquicos, guiados por la ambición, la vanidad, la soberbia, e incluso, el odio.

Me tomo un respiro, porque de contínuo no he parado hasta soltar todo dicho,....¿se volvería loco Cervantes al escribir El Quijote?.....¿Debo escribirlo?....(silencio, me habla mi regidora)....Sí, debes hacerlo....me ordena, y yo, fiel a mi destino, y a sabiendas de que pronto la palmaré, le concedosu último deseo: "Actua a tu Libre Albedrío".....y así fue que......

......¿obra de arte decías?, ¡Já!, yo me río de las obras de arte, (cuidado Juan, tu conciencia puede abnegarte y ponerte en contra de la Sociedad; y eso no está bien, Juan, ¡no está bien!), ¿y está entonces mal?. ¿Está mal que exprese lo que mis neuronas quieren?; ¿qué me dice mi cociencia?; ¿qué siga?, pues seguiré.......

............... Me río de la historia artística, de la literatura, de la escritura universal y única, de la escultura, de la pintura, de todas ellas, de todas las que están llenas de técnica, pero sin Alma; garabatos sin sentido, sin fondo, sin lágrimas, sin vida. Meras casualidades para que ésto y aquello combinen en una estructura ilegible, en una novela imposible, en una escultura sin Vida en la que una "G" negra sobre una "L" roja dibujada en un lienzo firmado por un nombre ampuloso al que todos alaban y halagan, se pretenda interpretar como una mujer fornicando en postura incómoda con un extraño amante que dice el firmante, es un centauro....... Escritas en un bestseller, no cambia mucho la historia (debe ser, que eso del Centauro acarrea público)...... Me río de la vida ficticia de algunos que han querido plasmar sus vivencias, sus sentimientos, sus "vergüenzas", sus vanidades, sus mezquindades, su avaricia, su locura, su planteamiento de futuro, su inmundicia, en unas frases de palabras, en unas palabras de sílabas, en una densa pintura, en una piedra salvajemente aporreada y picada. ¡Já!, y ¿éstos ricos sin cultura o pobres incultos, han querido reciclar todo esta basura y convertirla en una Mentira robada a la Belleza?.......Por tanto, ¿qué es el arte?. Para encontrarlo, dicen los entendidos, has de tener ojos de artista, lentes de contacto especiales para distinguir los Sucios Vertidos del Alma de la Obra Artística (que suele ser la misma sólo que camuflada bajo las diferentes tendencias artísticas a las que se haga alusión)... ...El arte tiene nombre propio. Si no lo ves, ni lo oyes, ni lo palpas, ni lo respiras en esa cloaca de vanidades de dónde proceden estos ignorantes depravados, conocedores de la Sabiduría,...((léase esto último, con un tirillo más irónico del habitual al que hace honor el texto))...serás un estúpido y obsoleto ser viviente, incapaz de comportarte, amar, vivir, reir, llorar; Ser, en un sólo y simple Todo, dejas de Ser, si no te llamas, aunque sólo sea para acallar a los más remilgados entendedores del arte, apócrifamente "Culto", pero con educación, no con innatez. .......
.........¡Já!, me río, y además ya supondrá el lector, porque espero haberlo transmitido, que mi risa es irónica asquerosa vil cruel y, además, encantadoramente deleznable.

Rabia es lo que siento cuando la Hipocresía (a quién escribo con mayúsculas por ser alta dama aristocrática en la piel de burgués y esposa impuesta en el pellejo del proletariado) se viste de punta en blanco, con corbata al óleo abstracto, traje de lino o fino paño diseño italo-francés, mantón bordado en oro de la Virgen que no aplacó el hambre, tacón de media altura en zapatos de charol, bolso piel de cocodrilo con tirantes de visón, barba recién recortada con mostacho entreverado cana-rubio-cana-negro y como detalle de sobriedad, mirada fija de ojo a ojo y escrutando en la fachada pupilar: "¿Serás más listo que yo aunque menos oportunista, cabrón?"........Vista y no vista quedó la putita (que siempre lo ha sido) que con su aire de Nerón y en un acto de fino orgullo, metió el rabo entre las patas y salió muy altanera después de dar la espalda y dejarte, por supuesto, como el gran rey de los imbéciles, sin más arma que tu ignorancia para creerte, de esta fulana engalanada, que vales menos que ella.

Vuelvo y tomo un respiro que buena falta me hace, pero antes esto quiero dejar claro: ¿qué hace el hombre cuasi-culto sin el esfuerzo?, ¿qué refuerzo tiene, este hombre pobre inculto y este inculto pobre hombre, si le falla el esfuerzo?. ¿Qué hará con la fuerza si no la utiliza en esfuerzo?. "Esfuérzate y conseguirás un ascenso", "esfuérzate y alcanzarás tu propósito", "esfuérzate y serás alguien", "esfuérzate y llegarás muy alto"........¡esfuérzate, (les digo desde mi más humilde ignorancia), simplemente cuando estés estreñido!.....((¡Dios, ya está desvariando otra vez!, y además dijo un taco. ¡Dichoso malcriado!, uf, qué vergüenza tener que transcribir semejante ignominia, dísese, bueno, díseselo Él, literaria. Un color me sube, y otro me baja, como en mis primos lejanos, los bolis multicolores.))........pero, para qué te vas a esforzar en entender o ser Culto, animal de carga, en conocer el Arte (ahora, sí, con mayúsculas), si todavía no sabes que hace millones de años, tú eras un primitivo (en proyecto de ser más primitivo aún, declaro) que garabateabas, grabando o pintando en las cuevas, que tu mujer parió trillizos, que soñaste que volabas en una piedra redonda y flotante (y no veas el jaleo que armaste con el tema de, ¿será un ovni?), que enterraste a tu vecino, porque era la única solución para que no oliera tan mal y por fin pudiste ser el líder, cazando a un antílope con una lanza que te regaló su viuda en señal de gratitud por el enterramiento, y que tan tiernamente representaste en las paredes de tu cueva......¿¡Ves!?, incluso antes eras más artista que ahora, y no intentes pintar en los muros de tu casa una cacería, sería una matanza y quedaría obsceno..........
.........Existió otra humanidad, ¿sabes?. En ella, pintabas lo que vivías, lo que eras, lo que soñabas.....Luego vinieron unos miles de años después, a los que te dedicaste a escribir. Querías poner en práctica ese don tan novedoso que habías adquirido. La Palabra. Y entonces, píxelabas las mismas paredes que te vieron cazar, para más tarde adaptarlas a frases buceando en tinta sobre el pedacito de un árbol asesinado. Escribías contando tus interiores-ficticios-conscientes y cogsnocidentes...((¡pero si esta palabra no existe, Juan. Qué me estás dejando en evidencia!)).....y que a los demás les importaba un bledo pero que sonaban muy bonitos y por eso los leían...((respira, respira))... sin que existieran reglas ni patrones...((no hace falta que lo jures, no empeores lo presente))...de esta palabra va primero porque tiene mejor resonancia, o, eso queda redundante porque se repite (que ésto es en sí una redundancia, y válgase la misma en repetirse); o también, no infiltrar jamás lo Real en la Ficción, ya que es algo criminal, y queda excesivamente más estético a la inversa, y, por supuesto, mucho menos problemático al ojo crítico del siempre Buen Entendido y Sofisticado Público....¡Tan bello es relatar, que da igual como se haga, siempre y cuando llegue a penetrar!...((¡Ay, no!, ¡Peligro Poemático, Juan se nos pone Oneroso!))....Sí, no sé, adapta, por ejemplo un personaje real a un mundo ficticio; serán aceptados datos históricos, vivencias reales, Reales vivencias, corruptos beatos (e-t-c, que es lo que siempre se usa cuando te quedas en blanco, o parafraseando a Jardiel Poncela, el etcétera, es el descanso de los sabios, y la excusa de los ignorantes). Dibuja a Cicerón como capitán de un navío, y a Calderón de la Barca como su timonel. Crea un Shakespeare que sea el mejor gigoló del País de Nunca Jamás, y esculpe a tu perro en cera....((¡hummm!, ¿cómo se esculpe la cera?...¡Huy, lo que me huelo, pobre perrito!))....que, probablemente se llame Chucho o Toby (el cual escribo con "i griega" porque queda más estético)....((sí, fíjate tú, por una vez coincidimos, estético y así, como más artístico, ¿no?))....

.......Un consejo he de darte antes de irme a descansar: "No oses Nunca profanar el Santo Nombre de los Autores-Artistas-Literatos, por si los intelectuales te asesinan con sus negras "Aches" y "Pes" y "Jotas" y "Ces"...((¡jejé, que capullo el Juan. Las iniciales nombradas tienen traducción, pero han de hallarla!. ¡Muy agudo!))...envenenadas y lanzadas con una fina cerbatana al gran rectángulo blanco que hace de contenedor de las mismas, blasfemando de que no los conoces o criticando en su defecto la triste agonía de su sapienza (por aquello que si utilizo, Sabiduría, puede crear asonancia con Agonía (contenida) y queda feo en este contexto). Ni se te ocurra jamás pronunciar los siguientes enunciados: "Las palabras se las lleva el viento" ; "Más vale un gesto que mil palabras", o "Todo está en los Libros, menos lo que está en la Vida"....(ejem; ésta última es mía, modestia aparte)".......

Respira otra vez. Te concedo este punto y aparte para que te relajes, aprovechando la coyuntura de que Juan suple una necesidad fisiológica.

Ahí llega nuestro muchacho, denuevo.

........"¡Ay de aquellos que creen tener futuro cuando lo único que tienen es pasado!. ¡Bienaventurado aquél, que rodeado de intelectuales con perilla (o sin ella, tanto da), no critique nunca a uno de sus Dioses, porque de él será el Reino de la Hipocresía!...((¡Qué por el trabajo de la susodicha, dicho reino ha de ser muy agradable!. Tal vez sea por eso, por lo que tenga tantos adeptos, ¿no?)).....

.....Es curioso cómo el Humano construye un arte, destruyendo otro, que al fin y al cabo, es el único que tiene. Este Ser, es paradójico, incongruente y contradictorio. Nada más nacer, está predestinado a destruir. LLega un día, en el que la cría de Humano, comienza a despertar de su letargo nuevemesino, y avanza durante todo un año, en período de latencia inteligente. Acabado el mismo, arranca el período destructor que lo acompañará para el resto de sus días, a éste le llamaremos, inicio en la ignorancia. Es aquí, en este instante fugaz y sin importancia, (que probablemente despertó con la rotura del jarrón que adornaba la mesita del salón) cuando sus ganas de romper se intensifican con el mismo placer que da el proceso. "¡Puedo Destruir!". Esta expresión, viene a ser lo mismo que el "Eureka" de Arquímedes. La gran vergüenza, es el apodo que le han puesto a esta especie, pues, hasta para una Ameba resulta imcomprensible: "Sapiens-Sapiens" (y encima, repetitivo, ¡qué vergüenza!)......Este animal de costumbres, es el más estúpido perteneciente a la misma Tierra y Agua que la Ameba, a la cual le hace mucha gracia, que un tipo de esta especie, diga pertenecer a la rama Intelectual, (¡Artistas consagrados, oh beldades del Olimpo, acorazados con burla contra el desprestigio, alabando a los Ilustrísimos Artistas, y sin descuidar reirse de aquéllos pobres insulsos de conocimiento, Amén!), mientras mira, con muchísimo interés, eso sí, una estatillua tallada en piedra, representación abstracta de una lombriz (no sé si del gusano o del que la mira) y con cara de ciscunspecto (que su significado no entiendo, pero aquí queda muy bien) proclama su sentencia final con la solemnidad propia de su entendimiento en la materia (¿?): "¡Oh, qué hermosura!. ¿Habrase visto cosa más linda jamás hecha por el hombre?"..........La Ameba y yo (que coincidimos en casi todo) lo miramos y no vemos más que un trozo de piedra estropeada por un escoplo y un martillo, por lo cual, hemos preferido escarbar en la tierra y observar a una verdadera lombriz (y cómo no, deteniéndonos a escrutar el hocico del entendido, buscándole el parecido con cierto asno).......Es a ese "artejo" al que critico, (y no al nudillo del dedo); es contra él, contra el que tenía que haber luchado toda mi vida, pero que por temor a ser discriminado y apartado con mi soledad, nunca ataqué. Nunca hice el menor intento de protesta por temor a parecer antisocial, y ésto, pudo más que mi propio Ser.........

...........¿Has oido hombre de arena el dulce rumor de la vida?. Pues, escúchalo ignorante...((¡Ay, Dios, ya empezamos con los insultos!))..., que no sólo los oidos sirven para el sonido. Hay un rumor constante desde este blanco ataúd de algodón, que envuelto en tragedia me trae, dulces reminiscencias de mi pasado (como diría un poeta). Yo también soy poeta, pero sin métricas ni absurdas estrofas, pareados y versos. Yo utilizo la retórica a mi antojo y como a mi regidora le venga oportuno.......¡Pobre infeliz, absurdo contemporáneo! (y me dirá el lector, "Yo también sé hacer sátira y decir palabras mal sonantes)...((¡Y razón tiene, sí señor, no sabe cuánta!))..."¡Pues hágalo, cuadrúpedo rebuznante, si se siente autor!" (dirá un Dramaturgo)......."¿Maneja usted bien la dialéctica, querido mico?" (dirá un filólogo) "porque si no es así, será usted sometido a la más cruel de las vejaciones: La Burla.......

.........¿Soy demente o estoy muriendo?...((pues, para mal o para bien, ambas cosas, mi querido Juan))...Ya, poca inspiración me queda, casi no puedo recordar lo que escribo y vuelvo a mirar de fijo la ventana tapiada con esa extraña mezcla de cemento, arena y lágrimas...((¡Aaahhh, ésta debe ser la del principio! ¿Recordáis?))...¿Podré ver al cruzarla el agua salada que desprende el lagrimal de mi Amada, siempre falseada por la emoción del momento?. La marca exteriorizada de una vida maltrecha entregada a un Don Nadie con Alma de Lucifer y cuerpo de puritano, reflejada ante el espejo de quién quiso ser y no fue; ataviada con negros harapos cargados de plañideras porque el llanto ya no puede salir de la verdad, porque lo ahogó ella misma cuando se transformó en tiempo. La vida no es más, como diría Machado (que nunca dijo y yo digo) que la muerte en el olvido, de la que sólo te acuerdas, cuando vela tu sueño.

Ya se me acaban las fuerzas y las ganas de aguantarlas. Dícese de aquellos que se llaman dichosos que su dicha radica en el saber vivir segundo a segundo en un placer constante y veraz..... Verás tú querido amigo, que mi vida, no se ha afanado en encontrar esa dicha, para poder decir en un trémulo suspiro apasionado: ¡Qué Bello fue Vivir!.
Y firmo la presente en mis plenas facultades (pobres, incultas pero intactas) dejando escrito, que todo lo expuesto aquí, (a pesar de haber abusado de los recursos), es fruto de mi vivencia, y sírvase el lector de recurrir a su inocencia, más es lo único que tiene para seguir viviendo inconsciente, en el reino de la Hipocresía."
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¡Y por fin, Juan, la palmó!.
Y con este final tan brusco que habrá provocado risas, llantos, aplausos y un sin fin de variedades, me despido, yo también, con este final coherente. El único que cabía en este cuento estúpido.

FIN
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.............((¿¡Pero, pero!?, ¿¡qué, qué!?....¡¡Oh, no, no!!.....¡¡Juan a vuelto!!......)).

-Sí, efectivamente amigo Bolígrafo, soy Juan, y he venido desde el otro mundo, sólo para decirle a mis queridos lectores:
--¿No es ésto que acaba usted de leer, una verdadera Obra Maestra?.

ADIÓS.

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martes, 16 de junio de 2009

....NUNCA DEJARÉ DE LUCHAR.


Al parecer las cosas no han cambiado mucho desde entonces........o tal vez sí.

Probablemente sobren los comentarios, pero ojalá, nunca falten los Alter Egos Humanos de Todos los que han creido en un Mundo Mejor. En los que, como poco, han creído tanto en sí mismos y en su capacidad de transmitir lo que llevan dentro, que han sido los Héroes de La Paz. Por eso este Documental que he rescatado de you tube, desea ser un Homenaje para Lennon, Gandhi, Martin Luther King, Buda, Jesucristo, Mahoma, Teresa de Calcuta, Dalai lama, todos los Hippies del Mundo, los de antes y los de ahora; todos los nombres que hay detrás de esos millones de rostros, que día a día dan los mismos a pesar de saber que se los van a romper.

.......Y a pesar de las heridas, de los cardenales, de la hinchazón de mi Cara por las hostias recibidas, jamás dejaré de darla, por si algún día, nace de repente, la Coherencia en este Mundo.
Un Saludo

VALK

lunes, 15 de junio de 2009

UNA VOZ PRODIGIOSA.

Diamanda Galás & John Paul Jones - Skótoseme (live 1994)

domingo, 14 de junio de 2009

VINCENT (T.Burton)

Un futuro clásico homenajeando a un clásico del pasado... Tim Burton vs Vincent Price.

miércoles, 10 de junio de 2009

.........WAITING FOR YOU........

......in my restless dream.....



El sonido, del violín que tocaba su vecino de enfrente, entraba por las paredes cuál fantasma y se hospedaba descaradamente en sus dedos..

"..... Le gustaba utilizar su "Pluma de Plata" traida del viaje de novios a Venecia, y tinta antigua de varios colores. Pero todos esos atriles estaban tan resecos por el paso de los años, que, ahora, sólo dejaba que sus pulgares rozaran delicadamente los botones del teclado, para plasmar como podía sus, para Ella, importantes pensamientos, aún doliéndole las manos de aquella forma tan cruel, tormentosa y desleal para con quién compartía cobijo, que no era otro más que el de su propio cuerpo..."

...en fin, se tomaría un calmante, pero un poco más tarde, porque sus manos no dejaban de volar sobre el teclado al compás de aquel violín. Nunca lo supo muy bien, pero sabía transmitir la música mediante las palabras. El problema era cuando ésto le pasaba en un Centro Comercial, ya que, con tanta música a su alrededor, sus biorritmos se resentían , y tenía que buscar desesperadamente una máquina de escribir, un teclado de ordenador, pluma, lápiz, bolígrafo, arena para gatos, (si así, sólo eso encontrara), para que la inesperada fuerza de aquellas notas que volteaban sus neuronas, se materializaran en palabras enlazadas que formaban pensamientos y conformaban Personalidad, sí, Él le daba rostro a la música hasta que llegaba la Paz a su cabeza y el constante tiovivo de Fases, Soles, Remis...se tomaba un descanso consolador...

".....la observaba frente al ropero abierto, decidiendo qué ponerse y sabiendo que no lo vería. Había algo en aquellas notas que formaban parte de Ella. Siempre Ella....¡Ufff!, el dolor cada vez era más fuerte...."

....pero mientras esperaba esa Paz, tenía que encontrar alivio, y tras buscar con lupa, encontró, justo al fondo del último cajón del escritorio, entre un montón de papeles revueltos, una tira de "Tramadol 150mg, comprimidos de liberación prolongada". Se tomó dos cápsulas como pudo, ya que, las manos, corrían tras los dedos, y éstos tras los pulgares, en busca del ansiado teclado...

"....cuando se conocieron fue, fue,....fue al Principio de su Vida, quiso decir de su Verdadera Vida. Aunque conocerce no es el término más adecuado. Más bien se encontraron sin querer en las miles de alternativas con las que nos obsequia el ab-sentido de vivir, y decidieron partir juntos hacia una existencia en común, sin arrebatarse el espacio que a cada cuál pertenecía. Supieron vivir, supieron Amar, supieron sacarle el mejor partido a la pasión, con miles de juegos eróticos, representaciones carnales de los deseos más ocultos de Uno y de Otro, sí, habían llegado a ser la Perfecta Pareja. Vivían por y para la Sincronización. Había sido Ella quien le había despertado aquél extraño Don "palabro-musical".....(asomó una lágrima y tímidamente borró de su mejilla los recuerdos) . Aquello no era bueno para Él, pero menos aún para Ella. ¡Cuánto la amó!.... ¿Cuánto?, ¿acaso eso importaba?..... ¿Cómo se cuenta el Amor?. ¿Con qué tipo de medida?. Nunca se han visto en el mercado "Básculas para el Amor". Todo ésto es un tópico, un verso común, un poema social sin margen ni control....Las manos le dolían endiabladamente, pero, mientras aquella "Música" tan especial continuara sonando, seguiría acariciando su piel sobre el teclado....."



...Otra vez el dichoso dolor del brazo. Conforme iba escribendo, aumentada su dolor. Ya casi no sentía un brazo, era como si no le perteneciera, como si un ancla hubiera usurpado su lugar. Pero hacía sólo dos horas que se había tomado 300 miligramos de Tramadol más dos canutos de Cannabis, así que no quiso meterle más estupefacientes a su ya desmadejado cerebro....

"...lo único Real era Ella frente al ropero, frente a la pantalla del ordenador, palpar el tacto de sus dedos en cada una de aquellas teclas, a las que no dejaba de aporrear sin compasión. Lo único veraz, era su presencia. Aún seguía allí, cómo el primer día cuando Él le dijo, tenedor en mano y con el filete humeante en el plato: "¡Corta por ahí!",.....ah, recuerdos....siempre que se lo nombraba, Ella le decía lo borde que le había sido la primera impresión que tuvo de Él tras aquella frase pronunciada con aires de Supremacía y Mando; "¡Já, a mí con órdenes, pero de qué va este tío!", me decía que pensó.....pero para qué añorarla si la tenía allí......siempre la tuvo Allí, asomada a la barandilla, sobre el lago "Toluka"......"

....sintió que no podía seguir escribiendo. Le ahogaba el dolor, pero más le asfixiaba el Antaño. No sabía cuándo, su vecino, había dejado de tocar, pero presuponía que acababa de hacerlo, ya que sus manos se habían vuelto a paralizar, pasaba siempre que aquél violín revivía nuestra historia con la melodía de "Promise", así que decidió poner fin aquel día a su relato y fue a aliviarse los dolores de su maltrecho cuerpo........junto a Ella....

".... y pudo descansar en su sonrisa, junto al lago, en su "Lugar Especial", dónde sabía que Ella Siempre lo estaría esperando....."

VALK



VÍDEO GANADOR DE EDUCACIÓN SEXUAL



martes, 9 de junio de 2009

LA CÁMARA VIVIENTE. DIBUJAR ROMA DE MEMORIA.

No tengo palabras para definir a

esta persona, todo lo que se

pueda decir es poco.

Ya me contaréis...

SPOT CALENTAMIENTO GLOBAL



La Aventura de ViVir y un cachito de mi Ser se juntan en el zenit para decir que Os Amo. Hacia Vos envío lo más Puro que poseo, Mi Esencia. Recibidla, pués en ella va mi Yo.
















SIEMPRE HABRÁ UN DEAR MR. PRESIDENT

DE PROFUNDIS


DE PROFUNDIS
La Vida.
¿Qué tal si nos ponemos melosos?.
¿Os apetece?.- ¡Y por qué no!.
Nadie ha dictado leyes en contra de la "melosería", ¿no es así?.
Yo creo que sí, que así es. Creo que es bueno de vez en cuando sentir esa afluencia de calor, subir por el estómago, cruzar el esternón, entrar con el torrente de sangre hacia esa arma letal a la que llamamos corazón, y afincarse por último en el cerebro, dejándolo en un estado semiinconsciente, localizando el deseo, tal vez en un brazo, en el ombligo, o en la subida casi mortal del placer por la columna vertebral.
Sientes un hormigueo suspicaz, justo aquí, en el centro del pecho, que te hace sensual, voluptuoso. Inspiras hondo, y sientes un latido constante que recorre, desde la punta del dedo más insignificante de tu pie, hasta la superficie de la parte trasera de tu base de datos portátil. Este sentimiento presume poder, sabe que puede llegar a ser más imponente que cualquier otro. ¡Es tan susceptible!. A veces, cuando aún subyace en la sombra de algún otro que se interpuso a codazos, se encapricha en subvertir y te hace tanto daño como placer te da; siempre que empieza a fustigar en la misma boca del estómago, terminas riéndote de él. Y luego le miras fíjamente y te sonríe, al mismo tiempo, gesticulas con la comisura de tus labios una pícara semisonrisa para decirle, de esa manera interna, y única, lo feliz que eres sintiéndolo.
Suspiras. Esta es una fase muy importante, porque llevas hasta lo más hondo de Ti, Todo acopio de Sensibilidad. En el mismo instante de expulsar, la increíble masa de aire contenida, expiras, también, ese absurdo imposible, que en situaciones detestables, hace que te hundas en la negra marea de la angustia.
Consideras, entonces, que este sentimiento se merece mucha atención y un largo período para ser comprendido. Y entonces es, cuando cierras los ojos, reclinas la cabeza y vuelves a hacer ese rarísimo gesto con la boca que traduce tu Felicidad.
La Piel se eriza. Alzas los hombros y los sacudes enérgica, pero sutilmente, de un lado a otro, hasta que de pronto, todo el fuego que llevas dentro arde en pequeñas llamas para fundir la pasión, en el escalofrío que baila en tu nuca. Vuelves a inspirar, y tus pezones se hinchan, sobresalen, alimentando la Pureza de ese momento.
Te sientes tan bien.
Es ahora cuando te pertenezco, cuando no me importa tu posesión; cuando el corazón late con más fuerza que antes y empiezo a sentirlo en la cara interna de mis muslos. Se instala en esa parte de mi, que , tan sólo Tú, sabes llevar al punto perfecto del almíbar, notando la presencia de tus dedos y el contacto de tus labios dentro de mi Venus privada.
Ahora todo se confunde. Pasión, se llama, eso que ha entrado a la fuerza, en el comienzo infinito de mi instrumento del placer. El lago inmenso del interior de tu boca, acaricia con movimientos rotativos, humedeciendo primero, para empapar después, mi intimidad.
Cada palmo de mi piel se convierte en diferentes estancias de tu hogar. Yo paso a ser huésped de tu propiedad. Fluyo en tu vientre y lo enveneno, me introduzco en tu sangre, invado tus capilares para llevarlos a un flujo contínuo, que los hace desbordar sobre cada poro de tu piel. Mis dedos absorben tus ganas para matarlas, las beben lentamente, como si de tu sangre se tratara, transportándolas hasta mi cerebro, donde se transforman en orgasmo.
Mi Sentimiento y yo vagamos en tu hoguera, buscamos esa parte de Ti que se concentra en erguirse, y nos mezclamos con tu fuente de vida acumulada, esperando el momento de danzar en el interior de mi conducto membranoso.
Jadeas. Ahora llega el sentimiento omnipotente. El momento último de la sabiduría de la Naturaleza. Llegas al punto máximo del encuentro mutuo. No quiero que esta fracción de tiempo acabe, mi amor. Me ubico en ella y puedo palpar lo etéreo. Contraigo mi cuerpo, tiemblo, sudo; te atraigo hacia mi, rasgando tu pasión, rompiendo tu deseo en un jadeo constante. Te silencio. Presionamos nuestros dientes hasta que las mandíbulas duelen. En cada presión, diferente placer. Tú, el tuyo, Yo, el mio. Tu carne se desliza sobre mi en ese líquido que suelta a borbotones, y con el cual, también escapa tu sustancia.
Reflujo. Vuelvo al punto de partida, pero mi sentimiento se ha quedado satisfecho por una vez. Ha hecho lo que ha querido de mi, pero no le recrimino por ello. Junto a él, mi imaginación, ha hecho posible el goce de compartir contigo la perfecta sincronía Cuerpo- Alma que tanto andábamos buscando......
¿Recuerdas, Vida mía?.
¿Verdad?.....
"Lo miró durante unos instantes mientras su respiración volvía a su acostumbrado ritmo, pero al parecer esta vez, con más calma que otras veces. Lo miró denuevo y con sarcasmo. "...Pero Tú qué vas a saber, si sólo eres una roca".....y sacó el cuchillo de su pecho por enésima vez. Luego se incorporó, miró el cuerpo aun caliente del que había sido la Vergüenza de Sí Misma, su Verdugo y su Maltratador, y rió. Rió hasta que le dolió el abdomen debido a las contracciones. Cogió un lápiz de la mesilla de noche, lo mojó en la sangre que empezaba a coagular, y a modo de pincel, dibujo un payaso sobre el pene recién eyaculado y escribió: "Este ha sido mi mejor orgasmo", y continuó riendo y riendo, cómo jamás lo había hecho.
VALK.

lunes, 8 de junio de 2009

_ACROSS FRONTIES_

Tal y como dice éste título, así es mi amor por Ti.

Escucho una y otra vez las notas que bailan en el radio-cd y me confundo en una de sus ondas sonoras. En cada nota que siento vibrar, encuentro una parte de tu cuerpo. Me uno a ti zigzagueando en el espacio aéreo, a nuestro antojo, sintiendo cómo miles de partículas electrizantes recorren mi piel. Luego, cuando la música deja de sonar, pienso si aún me quedan otras tantas fronteras por cruzar hasta llegar a tus brazos y a tu boca, a tu psique, que es en definitiva, donde guardas el secreto de la respuesta a mi pregunta favorita: ¿Me quieres?. El temor a pronunciarla no es otro sino el temor a no escuchar lo que mi corazón exige. Inmersa en esta ignorancia, tal vez Sabia Ignorancia por no desconocer el motivo de la misma, atravieso fronteras y encuentro en cada una de ellas que tu latido se hace más fuerte; tu rostro me mira y sonríe, siento que también deseas que te alcance y cada vez me encuentro más cerca de ti. Nada es un impedimento cuando existe amor, puedo cruzar océanos, por tierra y por aire, transportarme en las notas de nuestra melodía, que no es otra que mi sueño, mi quimera, mi frustración. Alguien entra y pronuncia tu nombre, y entonces, la magia se evaporiza y se extingue. Hay otro rostro junto al tuyo, un rostro angelical, pero desagrable a mis sentidos. Es alguien innominable, porque sus letras, las mismas que conforman su nombre, también escriben dolor. Lo cierto es que a pesar del rostro, y a sabiendas de que te está llamando, nos has dejado de mirarme ni por un momento. Ahí continúa tu sonrisa, dirigiéndose a mi, junto al amor que desprenden tus ojos, para unirse a las notas de la exigua melodía que ahora trapasa mi pecho; melodía, tal vez, transformada en la última frontera que tenga que atravesar en el tortuoso camino hacia Ti. Me consta también, siempre bajo esta Sabia Ignorancia, que tu deseo es aún más poderoso que el mío. Sueñas con que te encuentre, no quieres que deje de buscarte, y te conectas a mi por medio de tu pensamiento. Es imposible, que la intensidad con la que te pienso, no esté inspirada y enviada desde tu mente. A veces, cuando me canso de la rutina, y no me quedan fuerzas para destruir otra barrera más, me lanzo en busca de aventuras que hagan que te olvide. Juego con el destino y hago malabarismos con mi vida, disfruto, experimento el placer, exprimo el gozo de lo prohibido y a la vuelta de una esquina, quién sabe si por casualidad o por causalidad, noto el roce de tus dedos en mi nuca acariciándome el cabello, y sé que tengo que seguir buscándote; seguir atravesando las fronteras que me separan de tu Ser.

Aunque te cueste creerlo, no son divagaciones poéticas nacidas de un alma enamorada para alimentar la esperanza, es algo superior, puesto que no puedo controlarlo. Eres Tú, no es tu recuerdo ni mi futuro el que controla estos momentos. Hay alguna conexión escondida en algún cruce de Energía que dirige nuestras vidas, la una hacia la otra. Si no es así, ¿por qué te siento tan dentro al escuchar una melodía?; ¿por qué cuando no te recuerdo, cuando estoy ocupada en tareas, totalmente ajena a Ti, inmersa en mis problemas o compartiendo mis diversiones con seres a los que amo, veo tu rostro, y siempre de la misma forma?. Sonriente. La sonrisa envuelta en tus ojos dirigiéndose hacia mi mirada. Tiene que existir "Algo" fuera de nosotros que nos empuja a encontrarnos, y no son mis ilusiones, esas, hace mucho las dejé en el camino. Sé, porque lo presiento, que me dirijo hacia ti, aun teniendo mucho miedo a no saber verte y reconocer que estás ahí, entre la multitud, esperándome. Temo pasar de largo y volver a perderte, no saber encontrarte, pero pecibir tu calor; no saber captar la transparencia de tus sentimientos o no poder traducir el lenguaje del Destino..... ¿Y si no soy capaz de entender las señales del sendero?. Las señales que me dicen cuando debo parar, cuando tengo que girar y cómo seguir adelante después de haberte perdido otra vez.....; ¿qué hago entonces?, ¿sigo cruzando fronteras; escucho y sueño en cada nota de mi melodía?.......

.......quizás nunca sepa en qué compás te perdí; tal vez, jamás sabré si serás Tú, o, alomejor, sólo esté buscando a un fantasma. Eres Presente, Pasado y Futuro.

(Al final del pasillo, una puerta metálica se cerró dando un portazo. Un grupo de, ¿Gente?, se acomodó en sus asientos, sacaron sus pañuelos y presenciaron, con absoluta frialdad, mi Ejecución).

-Y aún,sigo esperándote (te susurré, mi amada Parca).

VALK.

jueves, 4 de junio de 2009

NUEVO BLOG

Jé, qué gracia tú. Así como quien no quiere la cosa, y por mera causalidad, como suceden siempre las cosas, hace unos días descubrí un nuevo Blog. Creo que fue de "generación espontánea" como dice Rafa, porque, yo no sabía que lo había hecho. Debió pasar cuando hacía mis pinitos en esto de la informática. En fin, vamos a sacarle provecho a ambos. La dirección es: http://bdixitozteam.spaces.live.com/ Un Fuerte Abrazo Y muchos Miaus.

IN MEMORIEN

Esperaba un verso en mi piel que atravesase la niebla en la que se perdía mi razón cuando apareciste. Justo detras de mí. Sí, ahí estabas, con tu siempre raida camisa gris, y tu porte de varón humilde y sabio. No quise mirar mucho por temor a que te fueras nuevamente. Te veías joven e interesado en lo que yo escribía en el ordenador, todo lo contrario que cuando ocupabas un espacio en este rincón de uno de los Infinitos Mundos paralelos que existen, tan infinitos como infinita es la Energía que los conecta. Y entre tu y yo, por espacio de unos pocos segundos, hubo conexión extracorpórea. Probablemente llegaste primero porque, allá donde ahora yaces, soñabas conmigo. O por lo menos quiero pensar que es así.
¿Qué observabas?. ¿Me mirabas a mi, o a lo que salía a través de mi?.
Luego, cuando los latidos se tranquilizaron, y la mente retomó su afer, pude pensar con frialdad. Pero la noche se hacía eterna y el rumor de tu mirada se cernía sobre mi congruencia, quitándole todo atisbo de cordura. Es por ello que me vi obligada a recordarte, recuerdo amable, eso sí. Jamás negué tu existencia, para qué. ¿A quién, más que a mi, iba a engañar si te negaba?. Y no lo hice. Creí en Ti. Y aún así, desapareciste otra vez. Nunca entenderé tus razones, pero algo me dice que tampoco tú entenderas las mías de por qué estuvimos en la misma línea dimensional por unos instantes, ya que para ti, en el momento en que despiertes, todo habrá sido un sueño, muy extraño, eso sí, pero sólo un sueño que compartirás con tus congéneres y creerán que lo tuviste, porque no tienen alguna razón lógica para dejar de creerte. Pero aquí, dónde aún sigo, cuatro años después de tu ida, sucede lo opuesto. Aquí eres, una Aparición, de las que no se cuentan, de las que no tienen la oportunidad del beneficio de la duda, o del derecho a la verdad, y aún así, aquí estoy, escribiendo ésto y dando el primer paso hacia la duda más irracional, porque hay algo que tengo muy claro; Existes.
Nunca dejaré de amarte. Hasta pronto papá.
VALK

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